La vida debería ser una tarde de domingo

 De mi primer libro (Diario de una mujer alta, 2001) este texto para un domingo otoñal. Mucho tiempo 9 años. ¿Se muta?

La vida debería ser una tarde de domingo, con gripe, el teléfono mudo y las pasiones enjauladas en el televisor. Imprescindible que el día sea domingo y no sábado, que no ofrezca muchos estímulos para salir de casa, tiendas y museos cerrados, cines demasiado abarrotados y bares -al menos por la tarde- desiertos. Desde luego, ese domingo habría de pertenecer al otoño o al invierno con el frío ahuyentando las ganas de ir a dar un paseo o hacer el esfuerzo de ir a ver a algún amigo, y con una única y máxima atracción: arrebujarse en el sofá incluso enrollados en una manta.

La gripe ayuda. Una sensación de calma, de nube, de excusa para no hacer absolutamente nada. El teléfono en silencio para que nadie contamine con sus ilusiones o sus desánimos la paz que nos invade, para no sentir que existe otra vida que la que late entre nuestras cuatro paredes.

Se enciende el televisor, por un día no pasa nada, y hermosos muñequitos de celuloide luchan y se desesperan. Aman y sufren. Les ocurren muchas cosas en dos o tres horas, nacen, se casan, mueren, vuelven a nacer y casarse y morir. Cometen los mismos errores generación tras generación, si se tiene la suerte de encontrar una saga norteamericana. Experimentan pasiones perfectas. Enamoramientos de por vida, imposibles de llegar a término por supuesto, por la cerrazón de alguno de los implicados y que no por eso merman la pasión del contrario. Si alguien contrae un matrimonio equivocado le espera la infelicidad perpetúa, sin paliativos. No hay becarias que alivien el camino. Y el que odia, prostituye y domina suele encontrar, al final, un instante de arrepentimiento.

Todo eso ocurre a 2 ó 3 metros del sofá, detrás de un cristal y uno se puede levantar a la cocina y dejarles solos amándose u odiándose. Puede apagarlos y sustituirlos por música. Y volverlos a encender o cambiarlos por otros que corren montados en coches con sirenas, que se pelean y se matan. Es igual de verdad. Igual de mentira.

Sí, la vida debería ser esto, una tarde de domingo en otoño o invierno con ciertas miasmas que nos aturdan suavemente, con los sonidos que elegimos, apenas sin pensamientos, atenuados los sentimientos. Sin ansiedad, sin prisas, aparcados los problemas y hasta las esperanzas. Con las gatas dormitando en el salón, con luces indirectas y objetivos aplazables. No importa que la vajilla se apile en el fregadero, no la vemos desde el sofá. Nada es urgente, nada.

No sé porqué tiene que llegar el lunes. Salir a la calle, afrontar el trabajo con el cuerpo renqueante por la gripe, notar el silencio del teléfono, añorar el sonido del teléfono y sentir. Sentir sin excusas, sin pausa, sin posible apelación, sin escapatoria. Luchar y desesperarse, amar y sufrir, experimentar pasiones imperfectas, vivir entre pasiones imperfectas, vivir entre situaciones perfectamente soportables para todos los demás. ¡Y no poder apagarlas! E ir con tu corazón a la cocina y fregar los platos ¡y no poder echar lejía a tus sentimientos!

Corren las gatas contagiadas de mi prisa, suena música con palabras, suenan palabras que me obligan a sentir y tampoco puedo callarlas porque cantan dentro de mí. ¡Quiero que lluevan tardes de domingo vestidas de otoño o invierno sobre mi vida !…. no verme obligada a salir, ni a ver, ni a escuchar, no verme obligada a sentir… no verme condenada a vivir… sin él. Sin él, o sin el amor que teñía los días de gloria y no distinguía entre la primavera y el otoño. El amor que convertía en domingo de verano cada día del año o envolvía el invierno en cálidas mantas donde abrazarse juntos. Sin televisor. Con una pasión que desplazaba pasiones ajenas, con un amor vivo que no convertía en obligación terapéutica mirar y vivir por otros. Y el enamoramiento -frágil milagro- instalado en un proyecto de eternidad sin esfuerzo alguno. Era igual de verdad. Igual de mentira.

Una tarde de domingo, de limbo. Por amor he subido y bajado en ascensor vertiginoso del cielo a los infiernos. ¡No más! Aunque el limbo tenga el suelo transparente y esté más cerca del dolor.

Una tarde de domingo, de quietud, ausencia total de movimientos. Por amor he tomado, sin dudar, trenes y aviones apremiantes, he cruzado medio mundo para vivir una noche. Y he despertado en un vehículo en movimiento que me alejaba dolorosamente de mis sueños. Ya no. ¡Quiero dormir despierta en el sofá, quiero vivir en el sofá!

Una tarde de domingo, sin sentimientos propios. Por amor he estallado en huracanes de fuego, he llenado la plenitud, he ensanchado la plenitud, he desbordado la plenitud. Pero al final duele. Duele mucho. Y sin amor me he secado, he muerto, me he desintegrado, me he borrado, no he existido. ¡Nunca más! ¡Rechazo sentir, vibrar, latir fuera de las 72 pulsaciones del manual! Ver sólo, ajena, espectadora, cómo lo hacen los otros en el televisor. Mentira con apariencia de verdad, ceremonia de estar en el mundo.

Se trata de esperar. Acabará el lunes, y el martes, y el miércoles, y toda la semana. Llegará el domingo. Cada 7 días llegará el domingo. Se pasarán pronto la primavera y el verano. Y cada 7 días llegará el domingo. Cada 7 días vendrá un domingo de paz, como yo lo quiero.

Pero ¿y eso cómo se consigue ?… Volviendo a nacer quizás. No podré. No puedo. Batalla perdida, soy irrecuperable. Dentro de nada, despertaré y me desperezaré, sacudiré las neuras y volveré a empezar. Abriré la jaula y me zambulliré en las pasiones. Sí, ya sé que me espera el ascensor, los trenes y los aviones, los huracanes, la sístole y la diástole del corazón que me lo dejan como un globo, o como una pasa. ¡Qué pereza! Pero qué bien se está cuando se está bien. Y qué mal cuando se está mal… Y qué bien cuando se está bien….

Creo, no sé, que despertaré al sol para que luzca en las tardes de domingo del más crudo invierno y abriré las ventanas para que entre y me llene de oxígeno. Y saldré a la calle a buscar la vida. Y volveré al sofá para seguir viviendo la vida, sucesión de días de todos los colores. Con tardes de domingo, como descanso para tomar fuerzas. Un soplo de paz, eso sí.

Sergio Makaroff – La Próxima Vez

13 comentarios

  1. Despertar al sol y abrir las ventanas, algo así es vivir. Con gozo a ratos, con añoranza y angustia tantos otros, hay que volver a salir a la calle. Las ausencias no rompen el círculo y las tardes de domingo están para encerrarse en su certeza.
    Lo dices tan bien, Rosa… Gracias. Un domingo de sol

  2. Bonito texto para leer un domingo gris de otoño como este. Gracias.

  3. Ni dentro de la isla que me cobija he conseguido llegar a amar los Domingos.

    Si la vida fuera un Domingo yo me bajaría en la primera parada.

    Anne

  4. Soto

     /  3 octubre 2010

    Hola Rosa y amigos contertulios:
    Sentido,real como la vida misma todo lo que viertes en tu Post.Si,para mi los dias de gripe,no dejan de ser en el aspecto animico dias “trerapeuticos autenticos”.Ese deacaimiento inmunologico deja a uno sin fuerzas” adecuados para la indiferencia,sin presiones exteriores como si las obligaciones forzadas no existieran”,yace uno en un “remanso de paz”,hasta le damos las gracias a las bacterias”por sus picaduras”.
    Eres ,Rosa ,todo lucha y sensibilidad “extrema de buena”para exponerla y contarnola bellamente,con natural normalidad..! E ahi lo dificil! Apertas agarimosas

  5. Magistral, Rosa…
    Adoro las tardes de los domingos, que me aquietan el alma… tanto como las mañanas de los domingos, que me llenan de energía, con churros y chocolate, con periódico de mentiras del mundo por leer, con proyectos de horas inacabables por hacer… para después acabar en la tarde de domingo serena, donde todo puede esperar…

    No me gustan tanto los sábados.

    El domingo debería ser eterno, sí. Pero si así fuera… no habría problemas de paro, de huelgas, de estrés, de trenes perdidos… y entonces… qué sería de la literatura, del cine…. del periodismo, pardiez!!

    Desde la tarde dominical del nuevo otoño, un abrazo cálido.

  6. Víctor

     /  3 octubre 2010

    Gracias Rosa, muy hermoso….y el gran Sergio Makaroff como colofón. Redondo.
    Por cierto te dejo otra canción suya que era fantástica para el anterior post

  7. Algunas vidas son a la fuerza tardes de Domingo, y uno añora desesperadamente que llegue un lunes o un martes… Y entonces los Domingos se transforman con fuerza creadora porque la vida siempre, incluso en las tardes de Domingo.

  8. Joan

     /  3 octubre 2010

    Se muta Rosa, constantemente se muta.

    Disminuye la distancia que separa los átomos vivos, de los átomos inertes, sin vida.

    Como pequeños sistemas solares ¿hay diferencia vivo o muerto?

    ¿Cuántos hacen falta para encender una pasión?

    ¿Dónde irán cuando hayan cruzado la invisible línea?

    Nunca destruidos, siempre transformados.

    Débil argumento, para quien se sabe sin creencias.

    Ninguna conquista fue suficiente, el anhelado deseo vació la copa al primer sorbo.

    Peregrino sin retorno, cada palabra un escudo, cazada entre viejos recuerdos.

    Aunque ya no estés, nunca te iras.

    Te quedaste aquí, girando en estas pequeñas constelaciones.

    Atrapado hasta que la invisible línea, no esté.

    Soberbia y demoledora la prosa de tu libro, muy, muy buena. Aunque aquí ha hecho un domingo otoñal y fantástico de estos que regala el mediterráneo, con un agua de mar deliciosa, sin gente, sin bullicio…….un domingo para amar apasionada y ciegamente.

  9. rosa maría artal

     /  3 octubre 2010

    Gracias a todos. Lo de Joan es de nota además. Precioso.

  10. Trancos

     /  3 octubre 2010

    ¿Qué tenéis los maños y mañas con las tardes de domingo, que tanto y tan bien os inspiran?

  11. No me lo tomeís a mal.El post y comentarios son magníficos,muy optimistas.Pero para mí,durante años de estudio,deberes,preparación de oposiciones etc,también tenía ,y tiene, su punto triste. Aunque mucho peor resulta cuando esperamos de él otra cosa. Las tardes cuando esperas la llamada de un amigo,de un novio…y ésta no llega.Con una letra cargadita de sentimiento (bueno con los italianos,ya se sabe) nos lo reflejaba muy bien la canción del cantante romano Antonello Venditti:

    http://www.italianissima.net/testi/buonedom.htm

    Lo mejor: la referencia despectiva al omnipresente ( en Italia y España) fútbol.
    Un saludo.

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